Ángulos alternativos...

Anotaciones en un cuaderno en blanco, escenarios robados en el silencio de una cerveza, palabras que salen y bailan al ritmo de las corcheas del bar de la esquina, sensaciones perdidas entre la inmensidad de una noche que se cuela por las ventanas, impresiones incrustadas en los graffitis de un barrio que revela arte urbano entre los rincones... Ideas, transparencia, dudas...

Mil vocales y consonantes...

Escribir ... un mar de posibilidades, un desahogo escondido. Es crear realidades, imaginar ilusiones. Es demasiado importante para hacerlo en público y demasiado egoísta para no compartirlo. Es jugarse la vida en palabras, es poder gritar sin dar voces, es adormecerse pensando borrones y amanecer sin palabras. Es dar sentido a un par de palabras y componer trocitos de postales que nunca enviaste. Escribir es parar el tiempo, es tumbarse en la hierba, es prolongar un sueño por la mañana, es captura una imagen dormida... Escribir es volver a mirar al lapicero...

Sin saber cómo enfrentarte...

Miedo al color blanco, a batas corriendo por los pasillos, miedo de los acuerdos sin palabras, del olvido, miedo del miedo, de las caras serias y las miradas acuosas, miedo del sonido de una máquina estropeada, de una luz intermitente, de las imágenes borrosas, de los recuerdos sellados, de cualquier despedida, de los rincones vacíos, de la luz apagada. Miedo de decir adiós. Miedo.

¿Cuándo vuelves?

Nostalgia, voces que suenan distantes, esferas vacías, viento que silba todas esas canciones de los bares de antes, espacios compartidos, disquetes, cartas manchadas de tinta, intercambios en los descansos de clase, mil revoluciones, un minuto de llamadas fugaces, historias con interferencias, sentimientos, sinceridad desde el otro lado de la calle...

Lifehouse

Un sueño entrecortado, una batuta de mando apartada bajo la cama, un paso por detrás del tiempo que marcan los relojes del parque, un juego en el que nunca nadie es el mejor, una cerilla encendida en lo alto de la colina, destruyendo los escasos latidos del miedo, un escenario de miradas, sugiriendo cien caminos para escapar de los anzuelos que se deslizan en la noche… Recrear una imagen. Detener la cita.

Relojes de mano

Minutos entre cuatro paredes, silencios quebrados por libros a medio leer, juegos de mesa olvidados, palabras vacías, ideas perdidas entre folios en sucio, tapices desnudos de historias, un flexo, un bolígrafo desgastado y cientos de conceptos cruzados para ese examen que sigue en blanco...

Blancas, negras, redondas, semicorcheas...

Canciones que resisten entre los bolígrafos que empañan de tintas las almohadas cada noche, acordes caducados en la esfera de un reloj que descansa sobre la mesa, melodías quebradas por una voz que resuena entre los recovecos del desván, corcheas que bailan en un pentagrama sin clave de sol. Discos para nada rayados, que dicen lo que nadie sabe pronunciar, sin voces quebradas y acompañadas por la seguridad de una guitarra afinada...